Después del fin… – El manifiesto X
Agradecimientos
Le damos las gracias a las editoriales que a través de sus políticas para la promoción y difusión de las obras de autores nacionales, han llegado a la meritoria (y no fácil tarea) de llegar a crear el más férreo estreñimiento en la historia de la literatura guatemalteca. Gracias a ellos podemos agarrar un libro recién impreso y compararlo con otros, escritos por el mismo autor hace diez, veinte, treinta o hasta cuarenta años atrás, y así valorar su esfuerzo al siquiera seguir tratando de hacer algo. Le damos las gracias a los escritores nacionales que han sabido hermanarse unos con otros y así crear un medio propicio para la publicación, crítica y difusión de sus propias obras; creando un medio cerrado, en donde unos se alaban a otros, excluyendo a todos los extraños que intentan introducirse en el medio. Gracias a ellos podemos ir a alguna conferencia titulada algo así como “la nueva literatura guatemalteca” y al ver a los escritores que expondrán, volver a sentirnos como pequeños niños y olvidar la frustración de escribir algún cuento y verlo podrirse en algún olvidado rincón (o encontrándole, a veces, un buen uso como es el limpiarse el culo con las hojas); pensando “tal vez, dentro de otros veinticinco años podré ser uno de esos jóvenes escritores”.
Especial agradecimiento le damos a los concursos literarios, cuyo valor radica en
el reconocer la aptitud literaria de algún escritor ya consumado, que somete alguna de sus obras al gremio de jurados colegas y compadres, o en el caso de elegir a algún concursante novato descubrir la aptitud literaria que corre en sus venas, siendo prueba de esto el apellido que denota su procedencia de alguna ilustre familia de escritores nacionales. Gracias a estos concursos se crea una esperanza, una luz en el camino, que le da ánimo a todos los escribidores apócrifos de que para ellos y para sus obras, hay un lugar debajo del arco iris, claro, mientras que no se den a conocer los resultados del concurso. Pero otra vez, gracias a estos magnos concursos (a pesar del desánimo, frustración, enojo y hasta tendencias suicidas que causan el ver cómo el omnisapiente jurado reconoce su obra como mierda) es a través del querer olvidar la oportunidad perdida ahogándose de guaro en alguna extraña y recóndita cantina, en donde se gestan y destilan las más bajas pasiones que inflamaran los cuentos que, si sobrevive a la intoxicación, dicho aspirante a escritor escribirá posteriormente. Llegando a pensar, que tal vez, cuando tenga la cabeza encanada y se asemeje más su obra al criollismo y al realismo social (si es que no se muere antes de cirrosis, un plomazo, un puyón o de SIDA) podrá algún día ser laureado y reconocido escritor.
A todos los que criticaron nuestras obras catalogándolas como claros y patentes
frutos de nuestra inexperiencia literaria (aunque hay que reconocer que en nuestras obras hay mucha incongruencia por haber sido escritas en estados alterados, de procedencia natural o artificial). A todos los que nos ignoraron como a perros sarnosos por lo cáustico y sin gusto de nuestras obras (aunque aquí también hay que reconocer que nuestro aspecto desgarbado y nuestras caras de drogados matan a la primera impresión). A los demás grupos literarios por ver nuestras obras como algo no-culto y meritorio (puesto que no le cantamos al amor, a la mujer y a la patria, como ellos; sino que al dolor, al sufrimiento y a todo lo que es real). A Dios (que dicho sea de paso no existe) por no interferir en nuestra obra, ni en nuestra moral, ni en nuestra vida. ¡A TODOS MIL GRACIAS!
Gracias a todos y cada uno de los ya mencionados (así como de los que nos
hayamos olvidado de mencionar) es por lo que ha surgido la editorial X, alimentados y facilitando su tarea gracias a ellos; puesto que partir de la nada es fácil, haciendo que cualquier intento de nuestra parte por mover siquiera el dedo meñique para que la literatura nacional avance se meritorio, porque en la escasez cualquier cosa es ganancia.
La editorial X estará dedicada a publicar obras de personas desconocidas que a
pesar de no mostrar ningún apego a las normas académicas, muestre alguna innovación extraña, sin importar qué tan extraña sea o que caiga entre lo patológico; puesto que lo enfermizo en la literatura es nuestro deleite. Teniendo un especial y pervertido placer en lo extraño, en lo anárquico, en lo rebelde, en lo inmoral, en lo inusual, y en la sangre de escritores jóvenes (cabe aclarar que por jóvenes entendemos la edad comprendida entre los 13 y los 31 años, y no los 40 a 50 del gremio de escritores reconocidos como los más jóvenes).
Es así como se inicia una nueva era de cambio y apertura, alentando a todos los
que escriban con el hígado, con los riñones, con el cerero o con lo que putas se les venga en gana (media vez sea diferente a El señor presidente, La mansión del Pájaro Serpiente, Cara Prieta, Hogar dulce hogar, y a miles de mierdas similares). A participar en esta editorial; con sus aportes literarios, críticas, cartas obscenas, o donaciones en dinero o en especie (principalmente papel) a mandarlas a la dirección:
X
APARTADO POSTAL NO. 1731
CIUDAD DE GUATEMALA
GUATEMALA, CENTROAMÉRICA
E-mail: estuardopradox@gmail.com
Atenta y respetuosamente X
Fuente: Revista Luna Park
(Revista literaria Anomia, No.6(66), febrero de 1998, Págs. 30-32)
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Voz Imaginaria
desde las substancias de las existencias sutiles objetos prestados desde el corazón mismo del hombre breve hasta la herencia del que apunta al milenio que se adviene a pesar de la prolongada contaminación de toda una era callada y sumisa el homo sapiens sapiens último modelo se aproxima padre nuestro que estás hecho a imagen y semejanza de nuestros miedos muerenos hoy yo quiero ser un clon
un día mirando por la ventana encontré unos árboles hermosos que los mecía el viento yo olvido mucho yo cuento otras cosas
ella
hablaba decía yo pensaba yo no amaba la poesía está minada ya
nadie lee poesía está vieja y enferma ciega y deshauciada la pobre
poesía y qué va a pasar va usted a llorar? patearla escupirla
saquear las tiendas y las librerías luego encender una gran pira de
poesía en la plaza pública
secuestrarla amordazarla y
darle toques eléctricos suministrarle substancias aerógenas para hacer
estallar sus pulsos nerviosos le daremos el tiro de gracia en la
deliciosamente eterna plaza pública
haremos mártires a los poetas les mataremos
usted
señor qué hará usted si sobrevive al siguiente milenio leerá usted
poesía? le advierto si lo hace será declarado enfermo se le
sacarán los ojos se le incomunicará
la poesía a estas alturas de la humanidad es una herejía está tan caduca como la burguesía el comunismo o la telepatía la poesía es elitista miserable egoísta uno lee poesía por snob por acomplejado y diminuto
a propósito qué es para usted poesía?
orgasmo burgués decorado para palacio encaje almidonado adorno luego se desbordó a la calle se solidarizó con el obrero y el desposeído ha participado en la crítica en la burla en la queja alocada y patética luego de la atómica la poesía está reducida a polvo y nostalgias luego de las bombas y las revoluciones qué es lo que queda? qué se dice cada día en las esquinas el ser humano es un compuesto de estímulos un manojo de nervios ha olvidado que pensar le llevaría lejos de esa vaguedad existencial en la que se vive en este mundo peculiarmente mecánico inérsico y cotidiano tal vez habrá que olvidar ese temor a dios a la familia a la propiedad privada al estado al amor habrá qué ser otro otra cosa algo que contenga lo risible y lo solemne de nuestra humanidad ridícula hablemos de otras cosas entonces se da usted cuenta el poeta es un inadaptado un antisociedad un neurótico alguien con problemas morales de identidad polieconómicos individuo que se lanza a la eternidad de la calle el individuo se siente el cristo eléctrico y llora
he aquí el personaje acusado por una multitud enfurecida de aburrimiento he aquí el condenado
se acusa a la poesía de panfletera comprometida y vendida por asesina se le acusa de ser nociva para la sociedad se le acusa de soliviantar y provocar a grupos extremistas radicales racistas terroristas otros se le acusa de prometer el cielo y las estrellas los confines del mundo y las cuentas bancarias lo imposible del amor la ideología y la libertad se le acusa de sus infiernos y sus lloriqueos y por lo tanto se le sentencia a la pena mental y desde este momento la ciudad se declara en estado de sitio condicional es decir si se es poeta o se presume o se sospecha de poeta será perseguido declarado enemigo público enemigo de la patria la moral cristiana y el bienestar mental y emocional del colectivo BLOMMM BLOMMM BLOMMM
/marreísmo o muerte/
[sp 1998]
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MARREISMO O MUERTE
¡Compañeros Poetas!
Tomando en cuenta que soy un proxeneta, quisiera comentarles…
Recuerdo haber sido un color, trascendiendo de lo newtoneano al monocromatismo más suicida. Me veo como un mal pintor en un mal momento o una zorra proxeneta de las artes. Sé mi mano como un pincel aletargado que chorrea los intentos más delirantes del impresionismo o el flujo menstrual de la enfermedad más acrílica.
Dibujos de ciego y versos de analfabeta. Terrorismo moral y ético, carente de libros de texto y biblias con hojas doradas. Y mis eternas escopetas que disparan a los nuevos ches, a los nuevos dalis, a los nuevos sartres, a los nuevos nerudas, a los nuevos nietzches y hasta los mandinos.
¡Marreísmo o muerte! para mí que socializo socialistamente con todos mis yo; aunque cada uno sea anacoreta.
Autor: Alejandro Marre
Texto tomado de: Automicidio Semántico
Ediciones Mundo Bizarra
Guatebala 1,998
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Manifiesto marreísta
Poeta, poeta
la era del pánico está cerca
la verdad tiene hambre de vida
que los morfemas sean entonces del calibre de las balas
que los fonemas sean cuchillas, semillas y dioses,
que la verdad se acepte desnuda y copulable
que el pánico nos erecte la razón
y que las conclusiones sean espermas elegantes y vigorosos.
Poeta, poeta
hay que escribir escopetas
para poetas horizontales.
Poeta, poeta
no pierdas el tiempo escribiendo poesía
mejor ampútasela a los libros
róbala
destiérrala
devuélvela a donde pertenece
a sus causas, a sus cosas, a sus seres
a sus nombres y sus hombres
o a sus mujeres
a sus arritmias naturales y sus sentidos.
Poeta, poeta
muerte a los libros de texto
ya los señores de saco que ya no pueden crear
después de los aplausos.
Vivir poesía, ser poema
Marreísmo o muerte!!!!
Autor: Alejandro Marre
De: Tanta imagen tras la puerta
Universidad Rafael Landívar 1,999
Fuente:
El futuro empezó ayer
Editorial Catatipia
Página 92.
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-Identidad Anónima-
/Anonimia-Anónimus; espacio integral del vacío y lo que no se nombra,
lo que ya no puede nombrarse; nombrar eso que flota en un constante e
irrepetible devenir del darse efectivo de las cosas;
nombrar-decir-evocar un ser que entre otros seres es uno más, algo cada
vez más amorfo, más parecido a un reflejo o una emoción que su materia
inicial, la resultante de un incesante despojo a contrareloj, un total
aparataje reducido a su mínima expresión en calidad de escupitajo
social-económico-político-demográfico cuya ubicación en el cosmos es
similar a un cero a la izquierda, acá estamos, mutilados a tajadas de
pura endemia; seres compuestos de nada y en calidad de préstamo sobre la
bandeja deliberada del capitalismo avorazado y desbocado, máquinas
deseantes, seres sin órganos, objetos dispuestos a todo, y a toda
improducción, a todo falso equilibrio de las fuerzas /anarquía del aquí
ser/ números y números más números en secuencia deslizan sobre una
pantalla lc monitor colgado en la cafetería de alguna universidad, solo
por variar/
/entendemos anonimato no como una cobarde forma de
irresponsabilidad ante lo que se escribe, tampoco como la oportunidad de
jugar mediocremente a ser escritor sin recibir vergonzosas críticas y
comentarios en la cara, mucho menos como una regresión al tiempo cuando
el autor no firmaba sus obras; este anonimato que nos proponemos es en
parte una convicción y una aceptación de nuestro lugar en la periferia
del sistema cultural; en principio es el reconocimiento de esa
periferia, la conciencia del lugar que ocupamos no solo en la economía
artística, sino en todo el sistema cultural; no es la simple aceptación
de unas limitaciones, sino la decisión de trabajar desde esta posición y
sin la intención de con ello, abandonar la marginalidad para “triunfar”
en el mercado artístico; precisamente porque no es algún tipo de
legitimación lo que interesa, y menos aún pretender alcanzar la
“consagración” es que somos anónimos/
/admitimos que aún es ilusorio
el espacio creado en la red internacional para la divulgación “libre” de
pensamientos y propuestas que en nada repercuten, por el momento, en el
académicamente establecido mercado del arte; ante el abrumador número
de blogs y páginas dedicadas a la literatura, habrá que aceptar que cien
lectores diarios no implican un asalto al círculo literario y mucho
menos aseguran una incursión exitosa a la producción literaria /el blog
en Guatemala sin un “nombre” legitimizado es todavía periferia/ la red
internacional le brinda al usuario la posibilidad de encubrirse, de no
mostrase, por lo que es común la utilización de seudónimos y el
anonimato; independientemente de cuál sea la intención por la que se
obvia el nombre, la evasión del yo ocurre o intenta ocurrir; y aunque se
utilice un nombre, será uno entre muchos, ésta es la ilusión del
ciberespacio, la de darnos una voz, pero una entre miles de millones de
voces, la oportunidad de contar nuestra versión de la historia entre
miles de millones de historias, que hacen irreconocible la verdad
>>si es que la hay<< y la desconfianza de ella; lo que hay
es tan solo ruido/
/–desde nuestra actual perspectiva esto no
importa–, porque aunque seamos anónimos y proyectamos el alcance de la
mayor cantidad de lectores, el blog es solo un medio, entre otros/
/ser
anónimo es más que negar una identidad improvisada a diario, más que un
código de barras, más que sólo un nit (número de identificación
tributaria), más que un voto nulo o en abstencionismo, más que XX o la
masa que desfila a la fosa común; en este acá y ahora en el que nos
destazamos, el anonimato es una manera del suicidio, una forma de
negación del conjunto de parafernalias y elementos fatuos; hacerse el
paria, hacer el magnicidio social del propio y tan egoista yo, sea el
que sea, al precio de una identidad clonada al infinito masa, expuestos
al plagio y la anulación de un ser, sea el que sea; soltarse del anhelo
de trascendencia para abrazar el momento, lo efímero, todo esto
perecedero, saltar a las vías bajo las ruedas del tren histórico,
tatuarse cual texto de spray a lo largo y alto de las paredes de la
ciudad, graffiti de hoy y mañana quizás ya no, palabras con fecha de
caducidad, quizás voces desteñidas por el clima /según el ambiente/
quizás rasgadas quizás lavadas quizás cubiertas por una nueva capa de
pintura/
/porque el anonimato para nosotros no es una evasión de la
responsabilidad o una cobardía, es también un desprendimiento del nombre
y del apellido; no escondemos nuestros nombres sino, no necesitamos de
la determinación arbitraria que nombra lo que somos; lo que implica
despojarnos de la historia que se nos impone; la familia de la que soy
miembro y su procedencia, mi procedencia; tampoco su negación, sino un
despojamiento de su determinación en nosotros que nos asigna un lugar
dentro de la genealogía de nombres intrascendentes de este país; somos
anónimos porque no necesitamos de nuestros nombres y no pretendemos
“hacernos” de uno, para que con los años nos lleguen las invitaciones a
intrascendentes conversatorios acerca de literatura o nos pidan que
comentemos un libro, créernos los intelectuales de turno y vivir esa
paja de vida/
/en este sentido lo que intentamos negarnos con el
anonimato es la esencia, no hay nada nuestro que sea único, especial e
irrepetible; no tenemos rostro, ni nombre, ni historia, ni lugar;
reconocemos, como muchos otros antes que nosotros, que somos una especie
de vacuidad rellena de lenguaje >>independientemente de sus
limitantes y equívocos<< así que lo único nuestro es la
configuración con la que llenamos el vacío que somos, forma ya repetida
hasta el tedio; no pretendemos innovar nada, estas palabras no nos
pertenecen, ya fueron dichas, es parte de lo que está, de lo que se
dice/
/literariamente tampoco queremos ser pretenciosos, el anonimato
para nosotros es una coincidencia no un estilo, no compartimos una
forma, tal vez algunas referencias e intenciones, fuera de ello somos
simples humanos que se cansaron de estar arrinconados/
/anónimos son
los sujetos en la fila del supermercado, en la fila del pago de
servicios, en la fila del banco o del pago en línea, en la fila de cobro
de indemnización por estafa; anónimos son los privados de libertad y
justicia, son los hacinados en pulcras oficinas o en industrias y
maquilas transnacionales, en hospitales públicos, en asilos para
ancianos, en internados de rehabilitación o para enfermos mentales;
anónimos son los que se arrastran a diario mendigando un poco de ternura
compasión o solidaridad, los arrinconados en cuartuchos de hotel barato
para fumar crack, los que duermen en la calle, los que corren para
todos lados pero sin destino, los que se amontonan y arrebatan entre las
migajas de miseria que caen de la mesa de los estados y gobiernos/
–primer borrón–
S.o.P.a.
viernes, 18 de mayo de 2012
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Descargar: Manifiestos Transgeneracionales (PDF)